Dopo l’orrore
prima ci fu un silenzio
di pietra
poi lo strazio
e la domanda
se fosse stato davvero possibile
tanto crimine da parte di esseri umani
su altri esseri umani
Infine
come bucanevi
dal gelo
riapparvero lentamente le parole
e parlarono
e scrissero
così ora noi sappiamo
quanto incredibilmente nefando
e inumano
e banale
possa essere
il male
Per estirparlo
servirebbe un esorcista
speciale
Gennaio allunga il passo
vestito d’un bianco soffice mantello
va incontro al sole e ride
scrollandosi i ghiaccioli dalle spalle
finché giunge felice sulle cime
delle bianche montagne
e guarda in basso
rabbrividendo
alla vista dei fumi
usciti dai camini
delle case infreddolite
- Giovanna Giordani -
NON FA RUMORE IL PIANTO D'UN BAMBINO
Al dramma dimenticato dello Yemen e del suo popolo
Non fa rumore il pianto d’un bambino
che sanguina fra mille sparute stelle
né di una madre il grido di dolore
che pur ferisce l’infinita notte d’una terra
dov’è tramontata ormai l’alba
e il vuoto nome di Dio riempie
i crateri affamati delle bombe
Soltanto voci e gemiti sommessi
attraverso i radi annoiati spiragli
dei nostri notiziari stanchi
s’ammucchiano a manciate
nel silenzio dell’indifferenza
mentre si sgretola l’antica terra di Saba
lungo le piste obliate del sogno
E così pure le sue fragili torri color ocra
e i profumi arcani d’incenso e spezie
sotto l’aguzzina pioggia di fuoco
con cui unte di petrolio e sangue
nuove mani di predoni spengono la vita
a chi mendica la speranza – o l’illusione –
di un raggio tiepido di sole
Anche la luce mutilata della luna
in questo martirio d’ombre s’oscura
come per dar anestetizzata requie
alla sorda coscienza del mondo
che distrattamente si risveglia ogni mattino
senza che nel cuore faccia più rumore
nemmeno il pianto d‘un bambino.
SIAMO TUTTI MIGRANTI
Siamo tutti migranti
da millenni erranti,
vagabondi d’anima e cuore
eterni profughi tra giri di parole
inseguiamo sogni, speranze, illusioni
le fragili stagioni dei nostri amori
Siamo tutti migranti
antiche e nuove diaspore danzanti,
più degli uccelli spieghiamo le ali
più delle nuvole sorvoliamo terre e mari
per trovar vergine inizio altrove
pur se radici forti s’intrecciano alle rose
Siamo tutti migranti
impazienti e stanchi,
in cerca di qualcosa o di qualcuno
mortalmente affamati di futuro
mentre l’oggi si consuma inerme
e solo il passato ci appartiene veramente
È forse l’atavica memoria a muover i nostri passi
ad accomunarci dalla solitudine riarsi
quando fuggiamo da perenni inverni
attraversando pregiudizi, muri e deserti,
nessuna frontiera tra noi e gli altri
perché in fondo siamo tutti migranti
- Laura Vargiu -
TUTTO IL TRENTINO ALTO ADIGE TI PIANGE, AGITU, E NON SOLO.
Lucia Coppola ha trovato le parole che cercano di esprimere il grande dolore che tutti noi proviamo per la tua morte "brutale".
Il suo respiro di nebbia e di nuvole basse si mescola al tuo.
Affannato, impaurito e poi sempre più lieve.
E diventi di neve.
Il tuo cuore di ghiaccio.
Più non pulsa l'amore nel tuo corpo leggero e potente,
sono ferme le mani sapienti.
Sono spenti i colori.
Ed è sera.
E silenzio.
Resta solo un sorriso sospeso sul tuo volto di cera.
Una lacrima che ha chiesto pietà e compassione.
Eri Africa e sole. Coraggio e cultura.
E lavoro e fatica.
Eri gioia e bellezza. Energia.
Saggezza antica. Riscatto.
Donna libera.
Ora tace la valle ammantata di neve.
Piange il cielo.
Si chiudono i monti.
Resta un volo di falco che plana.
Il gorgoglio di una fonte.
La purezza del tuo sogno interrotto.
Il brutale distacco.
E tristezza.
Una vita rubata, spezzata.
La tua, dolce Agitu.
Ma sul pianto del mondo
ora aleggia il tuo spirito indomito,
la tua anima sottile ora e sempre è natura.
Compassione. Coraggio. Sorriso.
Ora è terra che dorme e riposa
custodendo i suoi frutti.
Ora è alito caldo di capre felici.
Tu rimani.
Regina per sempre nella valle e del cielo d'inverno.
Nel rimpianto di un giorno che non trova la luce.
A noi il pianto e il ricordo.
A noi tutti il tuo sogno di pace.
- Lucia Coppola -
E’ iniziato il nuovo anno
portando con sé la neve
che scende dolcemente
copiosa
su ogni cosa
Sotto il suo manto
silente
pullula resiliente
la speranza
- Giovanna Giordani -
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