OTTOBRE ANCORA

 

Ottobre

c’incantano i tuoi colori

d’ambra e rubini

splendenti al sole

come gioielli.

Così la tua mite bellezza

addolcisce la malinconia

della danza arrendevole

delle foglie

sazie di aver vissuto

in pienezza

la vita.

 

G.G.

 

IL FUMO

 

 

Dalla finestra aperta sulla via
accanto alla mia malinconia
notai il fumo che usciva dal camino
di una casetta proprio lì vicino

ondeggiando vaporoso con malìa
rapì quel fumo la tristezza mia
e nel cuore nasceva pian pianino
l'estasi come quella di un bambino

Una pace mi prese nel mirare
il librarsi nell'aria di quel velo
fuggito dal camin del focolare

E mentr'esso svaniva su nel cielo
lo inseguivo smettendo di pensare
come all'azzurro guarda l'asfodelo

G.G.

SETTEMBRE (Maria Carmen Lama)

 Qui fioriscono ancora le rose di montagna 

in questi giorni velati di languore 

quando senti la dolcezza delle sere

avvolgerti in un silenzio pallido

e neppure ti accorgi come splende

il sole dell'anima - e non avverti

il riverbero azzurro dei tuoi stessi pensieri 

 

Ma tutto si racchiude come in bozzolo

tutto non trova spazio per espandersi

e resti in abbandono come in sogno

volgi attorno gli sguardi rivolgi l'attenzione 

alle minute cose ai minimi dettagli

e cogli solamente lunghe attese 

non sai di che - di chi - cogli un'assenza 

 

Del tuo severo vivere ormai hai perso il  senso

non altro c'è che il sapore dolceamaro

di nostalgie e di malinconie

lungo gli argini oscuri del silenzio

 

Perse le tue certezze non comprendi

non sai più interpretare 

il volo sbieco stento di due aironi

il peso che toglie loro agilità 

 

Spento il vigore antico risale in primo piano 

emerge in chiaroscuro - si svela - si ri_vela

la spossatezza endemica dell'anima

 

e non sai dove e quando 

né come né perché 

siano caduti tutti i sogni arguti - 

 - Maria Carmen Lama -

Moggio in Valsassina, 7 settembre 2025

- Caffè del progresso - Trilussa (Carlo Alberto Salustri)

Probabilmente in certi "luoghi" del mondo esiste ancora

Er Caffè del Progresso
è una bottega bassa, così scura
ch'ogni avventore è l'ombra de se stesso.
Nessuno fiata. Tutti hanno paura
de di' un pensiero che nun è permesso.

Perfino la specchiera,
tutt'ammuffìta da l'ummidità,
è diventata nera
e nun rispecchia più la verità.

Io stesso, quanno provo
de guardamme ner vetro,
me cerco e nun me trovo...

Com'è amaro l'espresso
ar Caffè der Progresso!

- Trilussa - 

SETTEMBRE (Haiku)

 

RISUONA LIEVE

DELLE FOGLIE CANGIANTI

L’ULTIMO CANTO

G.G.

PER TUTTI COLORO CHE HANNO DATO LA VITA PER LA LIBERTÀ

 

 

When you go home, tell them of us, and say: For your tomorrows, these gave their today. They shall not grow old, as we that are left grow old. Age shall not weary them, nor the years condemn. At the going down of the sun, and in the morning We will remember them. Slava heroyam!

Lingua originale: inglese. Traduzione :

Quando torni a casa, racconta loro di noi e di': Per i tuoi domani, questi hanno dato il loro oggi. Non invecchieranno come invecchieremo noi che siamo rimasti. L'età non li stancherà, né gli anni li condanneranno. Al tramonto del sole e al mattino Li ricorderemo.

Gloria agli eroi!

Mark Dickinson from X

 

PREGHIERA SOTTO LE MACERIE (Fiorella Giovannelli)

 In questo tempo difficile in cui la crudeltà della guerra porta immane dolore all'umanità, propongo questa significativa e sofferta poesia della poetessa Fiorella Giovannelli

Non chiedo miracoli,

Signore del cielo vuoto

Non voglio angeli armati

Né paradisi promessi ai vili.

Ti parlo da qui,

tra polvere e vetri spezzati, con il cuore

in frantumi e il corpo che stringe ciò che

resta di mio figlio.

Guarda, se osi, il giocattolo bruciato

ancora nella sua mano.

Guarda la mia casa,

non è più una casa:

è una bocca spalancata

che urla senza suono.

Chi ha il diritto di vivere?

Chi ha deciso che i miei occhi

valevano meno di altri?

Dov’è il mondo che predica pace

e vende armi nel silenzio?

Io non perdono

Non ancora

Ma prego.

Prego per i miei morti,

per i tuoi,

per chi ha smesso di sentirsi

umano.

Prego perché un giorno

nessuna madre debba più

riconoscere suo figlio

dai frammenti.

Non ho altro che questa voce

una coperta di polvere e la voce,

se la ascolti è

Dio che piange con me.

 

Fiorella Giovannelli